Na palma da minha mão,
um ninho,
um passarinho.
A palma da minha mão,
o centro do mundo,
de um passarinho bêbado.
Caiu da árvore, do ninho.
Passarinho precoce,
o vento o derrubou,
a chuva o ensopará
Na palma da minha mão,
a vida.
E eu, trémula,
Não sei o que fazer.
À árvore não chego,
se o deixar no chão,
por certo, morrerá
Que faço?
Abandoná-lo não posso,
Levá-lo não posso…
Vida frágil
Passarinho precoce,
Será que resistirá?
Filomena
16/02/2010
Fui interrompida por uma ondita traquina, que me convidava à brincadeira, num vaivém atirando-me conchitas e pequenos salpicos, alguns poisando-me nos lábios.
Distraída com o atrevimento, mostrando-me indignada, mas não deixando de achar até, uma certa graça, dei por mim a atirar conchitas, primeiro mais perto, depois mais longe, à ondita, numa brincadeira comedida.
Assim lá voltei todas as alvoradas, brincar com a minha amiga.
E confesso que até cheguei a ter ciúmes por não ser a sua única amiga, pois tudo parecia brincar com ela: as gaivotas, os peixes, a areia…
Mas achei também, algum conforto quando precisei de partir, não a deixar sozinha.
Regresso agora, todos os anos para lembrar aquela ondita, pois as ondas me parecem maiores. Fico por vezes a pensar se cresceu ou se ela há de voltar pequenita outra vez, atrevida, atirando-me conchitas
Filomena
14/03/2011
